Vicario

En los extremos del imperio donde vagan las sombras y mueren perros desconocidos flotan las voces de los dioses, esos que alguna vez fueron humanos…

“Es hasta pedante el lenguaje, y hoy estoy en la lengua de los hombres… jamás me eh sentido uno. Los hombres mueren sobre la mierda, o en lo alto de un trono; pero mueren. Mueren mientras están vivos, y regatean la miseria de su presente por la mediocridad de su imaginación; pueden ser hasta naturistas por el solo hecho de amar la naturaleza que los esta aniquilando en su propia frustración… patético es un termino tan intelectual como aburrido, pero no se encuentra en ninguna de estas palabras.
No se dejan en paz ni hasta en el sufrimiento…
Los dioses somos peores aún, ejercemos un reino una dominación que no nos otorga nada, absolutamente nada. Tener un ciervo puede aburrirte hasta el infinito o regalarte el hambre mas puro de la existencia.
Creo igual que somos tan idiotas como polvo que es violado por el viento. Hasta mi mundo es un mundo con peso, con leyes… mis palabras son lo que para un humano es la gravedad. La ley está encendida millones de años antes del primer culpable.
Y hasta un dios es culpable de si mismo, y victima de todo lo que no es."

El moho entre los ladrillos de los grandes muros se deshace… hasta que otra lluvia manifieste su presencia.

Invierno

Sacrilegio y extensión del paradigma… nuevo estigma ordenatorio.
Vincular lo necesario con el mal, roscas de medio infierno, mezcla yugular .
Amor incondicional, amor menstrual, lejos del olvido canción yugular, canción yugular.
Presto viento del reformatorio, alcanza cual alma grotesca, el invierno que se acerca.
Muere y muere muerto, en lo espacios obtusos.

“he dicho sacrilegio, no eres fiel”

Guardó su daga de sangre seca.
El sirviente arrastrado besaba el callo de sus pies, por si acaso alguien quisiera verlo muerto. Pero todos sabemos cuan esclavos somos de nosotros mismos.
Pobre sureño negro… le toco un rimel barato. Más mariguana seca.

Pero el lenguaje es privado, y si animal quisiste ser… seguí rezando a tus miedos, porque en nada yace el dolor.

Yo no soy vos
Vos no sos yo
Y tengo que lidiar con mi persona a solas…
Creo que vos también…
Pero podemos respirar juntos, los momentos que podamos.
Nunca vamos a poder poseer nada… tratemos de no buscar tantas ideas
Durmámonos en la hora que sea necesaria
Cuando la ultima preocupación sean tus ojos... o los mios.

el amor

es que nada tiene sentido si no es retribuido

la incondicionalidad dejasela a un griego muerto

ami dame algo

que no sea dolor

que no sea como darle un chupetin con cemento a un nene

No blues

Baila una hoja reseca en el aire. Un otoño seco, muerto.
Espero sentado en algún lado para ir a cualquier otro.
Una bocina parte el silencio. Las hojas siguen ahí, muertas.
Una poesía de mierda se cruza por mi cabeza… una frase perdida sin sentido.
Es que sigo lleno de odio y no se que hacer con eso.
Estoy pensando como meterme en ese colectivo y mezclarme con el cuero frio de los asientos y el olor a tierra.
No hay blues en la zona sur. Acá el dolor sabe amargo y perdido, vacío e indiferente; perdido en el más barato de los paraísos.
Estoy desterrado de ningún lugar, mientras te pienso como esa hoja reseca golpeada por el viento que se va hacia nadie sabe donde, lejos de mi al menos; pero no puedo cambiar nada. No se puede cambiar nada, pero todo eso me cambia a mí.

Desinfección.

Salí a mi balcón y vi como estaban fusilando gente en mi jardín; el frío doloroso que reía en mis pulmones me hizo mostrar un gesto casi antipático y volví a entrar a mi habitación.
Seguí escribiendo mis cartas de guerra. Mis memorias, y mis más dulces dolores. Para eso de las 6am desperté y me hice un buen vaso de leche, pura y rebosante de sanidad.
Mis pulmones, respondiendo mal, no ayudan en mis días púrpuras, pero mal que mal me dejan disfrutar ese vaso de leche.
Descanse y dormí todo lo que pude pero mis memorias siguen atacando la corteza cerebral de alguna manera… el picazón de la barba y la falta de humo logran distraerme un poco de eso. La suma de otro dolor hace que el primero y más doloroso se opaque, porque el cerebro necesita dividirse para registrar varios dolores. Es una técnica de combate; de resistencia.
Quizás les suene irrisorio, pero esto hace que este viejo general, hoy, duerma sin soñar con toda la sangre perdida en batalla ni toda la verdad de este mundo horroroso.
Por eso algunos me confunden de masoquista… pero no saben que si yo solo dejara aflorar es único dolor imborrable, moriría fusilado en mi propio cuartel.

el miedo a la enfermedad es peor que la enfermedad misma.

Ahora la danza del esclavo es POP

No puedo olvidar quien sos
Debe ser que esa flecha solo me atravesó a mi

La punta de un trueno descuartiza el cielo y un abismo se presenta sin quitarnos la luz del sol. Una anciana come una magdalena junto a un te, suavemente mientras el sol deja platinado su pelo de seda y canoso, sobre ese fino mantel naranja. Un corcel abortado inyectado en esteroides se prende fuego mientras lo cabalga un jinete negro metalizado con olor a muerte.
Una manzana cae sin velocidad de la copa de un árbol frondoso y verde, sobre las pelotas de un enamorado pelirrojo que espera a la puta de su novia.
Y despega el cohete que se lleva a los más valiosos humanos, con el fin de crear otra humanidad. En otro planeta. Lejos de este fin del mundo.
Los pastos siempre olerán a miedo y tus labios siempre serán frambuesa.

niño

No soy inocente, jamás lo he sido…
No soy culpable, jamás lo fui…
Soy el producto del error y del acierto de mi conciencia.
Soy un Hitler y un Gandhi en pañales, buscando salir del corral.
Soy un niño con la conducta de un viejo estúpido infestado de ideas.
Estoy enamorado del odio al odio y de tus ojos negros de serpiente…
Me he convertido en la futura película de un héroe olvidado… muerto y sediento de verdad.
Está mi reflejo en el reflejo de otros. Y mi tímida vanidad.
Está mi falla, mi gran falla… pero no se donde.

domingo

Un cielo de ocaso hollywodense
El agua calma como tu respiración
La luz de dios entrando por esa ventana nefasta

El dolor abriendo el camino interior

Llueven los truenos dentro, con la luz muerta de tu habitación
Una canción que apague los ruidos
Y nuestras cabezas dormidas en paz

Un reloj de las 17hs

El viento de la cuadra esperando el colectivo
No huele ni a verano, ni a invierno…. Tampoco es un otoño romántico
Es la muerte eligiendo donde caer

Mis zapatillas cruzan la plaza mientras recuerdo dios sabe que

nos prendimos fuego...

Sabía de antemano
Vivía de antemano
El frío quemando mi nariz decía la verdad
Todo el peso hacia un costado
Y yo maldiciendo el equilibrio
No hay buen resultado
Pero los pétalos de las flores japonesas
Caen rama por rama
Y ahí si no hay ilusión
Como tus ojos en el contorno de mi almohada

La última hoja del otoño

Un vendaval arrastrado por cosas vanas…
Se mimetizaba el olor a frambuesa de los campos con tu cuello firme y narciso, pero al final solo quedaba mi ego.
Y entre los aires mas abandonados del mundo, un hombre a caballo subía la colina para predecir el futuro. En ese futuro no estaba. Ella masticaba la idea como un papel de diario y yo sonreía desfasado de mi sombra. Las nubes relajaban el cielo con un paso lento y gris.
El corazón de un héroe muere cuando la princesa esta muerta y no hay historia que le de protagonismo; los héroes son tristes pero de melena larga y rubia, llena del sol de los ocasos.
Para ser el presente hace falta mas que agallas me di cuenta, hace falta querer lo que sea que se quiera. Pero en el medio de la arena estas vos, y el sudor de los gladiadores muertos; yo soy un tigre encadenado que hizo divertir a todo el pueblo de roma.
Puede que confié mas de mi subconsciente que de mi, pero te encontrás en cualquiera de ellos. Un hombre literal, lleno de literalidad. Un hombre asombroso lleno de metáfora. Un amigo precioso lleno de diferencia. Un ego destruido por el amor.
Diez mil futuros en tus brazos de reina.
Un esclavo digno de su prisión. Pero infame en brazos del mundo; inmortal en el corazón la última hoja del otoño, dueña de todo. Mis miedos. Aire infestado.
Tocaste un poro en la piel que dejo a cualquier muerto, muerto en mi memoria.
Ahora… solo queda respirar el aire que baja de las montañas, el aire que arde en los pulmones. Hasta tu suspiro, mi último suspiro.

Zacarías

Si es una enredadera de clavos, observado por el hijo del rey, en las tormentas de niebla se desvela un cristo ya muerto. Hoy han sido los días infieles, los mas abstractos de la violencia, un niño justo sensible y con las lágrimas a flote ha masacrado todo. Esta en busca de la razón, en busca de la verdad, en busca del no-dolor acertando sus verdades. Muerte de los criminales mentales. No es la culpa, no se sabe jamás si la intemperie de la mentira es un estado matemático inoportuno. Un teléfono descompuesto individual. A mis amigos es mejor decirles que los quiero y esperar verlos mañana, y al sol es mejor entregarlo a la policía por asesino.

Terror Absoluto

Un aura negra invadiendo mi cuarto quizo hacerme perder la razón. La perdí. Pánico.
Abrí la puerta de la habitación de mi mamá.
- Mamá, disculpa, me acabo de levantar y no puedo dejar de sentir una angustia terrible, no se... me siento muy mal. -
Minutos antes un temblor frio lleno de energía me abatía acompañada de la luz artificial, dicroica, de mi habitación. Comencé a perder el sentido.
-¿qué pasa hijo? ahí voy, bajamos y hablamos tranquilos, ahí voy...-
4:50am. Perdía un colectivo en el cual iba con mi hermana a no se donde. Todo culpa de mis necesidades básicas desagradables. No parece un sueño como para asustarse. Los desagradable es simplemente desagradable y punto; no había un estino,así que... ¿porque preocuparme por llegar tarde a donde no se?.
-¿querés un té?. ¿que pasa hijo?.-
Bañé de lágrimas a mi madre como cuando tenia 8 o 9 años.
La luz de mi cuarto parecía volverse igual que todo, falso, incoherente, débil, monstruoso, efímero. El dolor no era efímero.
Era el miedo encarnado en la nada mostrándome todo. Ojala pudiera describírtelo. Juro que te quiero mostrar todo, porque es aterrador, y de algún modo creo en vos. En vos, quien quiera que seas.

Siempre creí que lo mas terrorífico se encontraba en lo desconocido, porque esta fuera de mi control, esta fuera de mi; jamas creí que el terror absoluto en su forma mas violenta se encontraba dentro mío.

Con el silencio de un animal

Inestable. No encuentro la idea ni el modo de extirpar el miedo, el pánico y la inseguridad. La inseguridad, que también es como la madre de todos los miedos.
No encuentro ni siquiera ese “yo” que alguna vez, en su ceguera, tenía tanta incertidumbre como para sentirse ofendido por la existencia, y se adjudicaba el derecho de explotar insultándola o cuestionándola. El pánico. El pánico que tanto saboreé en soledad; en soledad mientras me asfixiaba la muchedumbre o mientras abrazaba a la mujer que quiero; me asfixiaba y me revolvía el estomago. Mi intestino pidió clemencia tanto tiempo, pero tanto tiempo, que hablaba hasta conmigo.
Me reconforta escribir, al menos un poco.
No podía sentir más inseguridad porque no había más que sentir. Las caras de las personas eran mentiras, eran otras cosas, no sé qué eran. Me desolaba en los ojos de cualquier persona. Me aterraba. Hasta sostengo una amistad con el abismo mucho más grande que con la humanidad; el abismo es como es, es abismo, es una sola cara que muta sin dejar de ser él mismo; hasta creo que también me reconforta.
Los rostros de las personas vomitan ideas, muchas ideas y emociones. Bastantes putas en su mayoría. Son ideas putas, no son de nadie, son ideas de autodefensa, son excusas, son seguridades, son poses, ya ni siquiera son mascaras, son carreras de autos y problemas de informática.
Un hombre anciano me comenta que el motor del auto que usaba su hijo para correr es un Ford v8 de Dios sabe qué época, original, y que su hijo se tomó todo el tiempo del mundo para desarmarlo entero y volverlo a armar. Creo que en ningún momento vio mi cara, mucho menos mis manos suaves y limpias, dignas de un hijo de la clase media acomodada.
Y aún me aterra esa soledad. No mi soledad, yo amo mi soledad. Me da náuseas la soledad de la carne; quiero que alguien me mire con los ojos abiertos. Esos ojos muertos de tiempo que no quieren seguir sufriendo porque saben que no se puede aprender nada.
Quiero ver tus ojos sabiendo que no hay dolor porque somos victimas y es mejor dejar de golpearnos.

Cuando deseas a alguien y se acuesta con otro. Cuando estás dormido con los ojos abiertos y sentís la desesperación de no poder moverte ni poder gritar. Cuando tu amigo te habla de cuáles son los mejores y más baratos “hardwares”. Cuando no podés borrar la angustia, como si se tratara de devorar el mundo. Cuando tus amigos parecen desconocidos. Cuando te ahogás viendo el mar negro. Cuando el dolor resulta más reconfortante que la búsqueda de felicidad... Se contempla el abismo como realmente es. Un abismo, no otra cosa.
No me interesa el perdón, ni gritarte, ni el mercado, ni ser glorioso, ni enseñarte algo a cambio de interés.
Te pido perdón. No es interesante la política. No es alucinante el mundo de la tecnología.
Y seguís sin mirarme con los ojos muertos, que tanto deseo, sin censura, sin miedo de amar, con el silencio de un animal.

Ni siquiera puedo desposeer algo que no es mío. Se me repiten demasiadas veces las palabras y busco nuevos adjetivos con la excusa de ser algo más llamativo. En realidad importa un carajo si uno no se puede mostrar vulnerable. No importa.
No te importa realmente.
¿Habrá alguien desvelado a estas horas, con el corazón puro y lastimado?
No importa si en mi andar comienza a verse un espectro. Porque vos lastimás en mí lo que no tenés en vos. Me contás dolores que no sentís. Me tocás lo que vos no tenés. Lo usás, lo masticás y lo escupís. Porque no lo tenés.
Y del pánico se destila el amor como un rocío helado en una humedad caliente, cerrada y llena de humo.
Pero atentos, vi el futuro. Lo vi en el mar rompiendo contra las rocas. Vi lo frágil devorar un holocausto de piedra.

El cuerpo pesado contra el mismo
Un insomnio apagado
Un corazón apagado
En la humedad ya sin violencia, asentada
La humedad de los dedos se deja sentir, precavida
Otra vez otra vez realmente no importa
Vagar como un espectro que tampoco fue humano
Entre la pesadez de la luz y la noche infestada de mosquitos
Se siente poco otra vez
No importa si es otra vez
Son palabras negras sobre la agonía de los días